Elsa era una niña que entendía el mundo antes de que el mundo la entendiera a ella; desde pequeña veía cosas que los demás pasaban por alto.
No sólo comprendía los problemas antes de que se los explicaran; intuía los matices, los silencios, lo que nadie decía.
Era la niña que levantaba la mano cuando todos miraban al escritorio, la que respondía con naturalidad y sin miedo al error, la que discutía con argumentos que
los adultos escuchaban con sorpresa.
Sus maestras la identificaron pronto: tenía talento, sí, pero además tenía un modo particular de estar en el mundo, un modo frontal, luminoso, firme, valiente que
muchos llamaban “rebeldía”.
Pero conforme creció, también descubrió algo que cambiaría su forma de habitar su propia voz: cada acierto despertaba expectativas y cada desacierto despertaba
señalamientos.
En ese descubrimiento silencioso se sembró una semilla: la idea de que su inteligencia debía administrarse, justificarse o suavizarse para no incomodar.
La niña segura empezó a medir sus palabras; no dejó de ser brillante, pero aprendió —como tantas niñas— a dosificar esa brillantez.
Elsa eligió estudiar Derecho, muchos pensaron que la carrera moldearía esa “rebeldía” que aun transpiraba en su ser; en realidad, sucedió lo contrario Elsa
moldeó su propio derecho.
No buscaba sólo aprobar exámenes, buscaba comprender porqué las normas tienen impacto, porqué las decisiones jurídicas cambian destinos, porqué la justicia
es un lenguaje que pocos entienden pero muchos necesitan.
Durante la universidad cultivó un rasgo esencial: la disciplina; mientras otros improvisaban, ella estudiaba, mientras otros esperaban un golpe de inspiración, ella
construía certezas, tareas, argumentos.
No era sólo inteligencia, era carácter, era rigor, era un sentido profundo de responsabilidad por su propia voz.
Elsa decidió hacer carrera judicial —que en su momento existió—, ingresar al Poder Judicial Federal como oficial judicial fue un parteaguas, ahí descubrió que la justicia no es un concepto abstracto; es un ecosistema vivo, que se ordena con la toma de decisiones jurisdiccionales por jerarquías, criterios y estudio que impactan en las personas en tiempo real.
Elsa no tenía apellidos influyentes ni contactos que le abrieran puertas, tenía algo más complejo: ¡mérito!, el cual construyó con estudio, exámenes y cursos
acreditados; el mérito en sistemas rígidos, progresa lento, pero progresa.
Después llegó la etapa de Actuaria, aprendió a ser la voz de los expedientes literalmente y simbólicamente.
Entendió que el derecho se mueve no sólo en sentencias, sino en pasillos, tiempos, notificaciones, acuerdos, y en esa red invisible donde se decide si alguien tiene
razón legal … o no.
Tiempo y exámenes después, llegó a ser Secretaria, aquí la exigencia cambió de nivel, ya no era suficiente leer bien: había que pensar jurídicamente atendiendo
normas y criterios jurisprudenciales, actuar y responder bajo presión, argumentar con precisión quirúrgica, definir rutas jurídicas con implicaciones reales para
personas reales.
Un día, después de años de estudios, varios concursos de oposición, noches largas y evaluaciones, llegó ese momento que Elsa había trabajado y soñado: el
nombramiento como Jueza.
Era un logro extraordinario, sin duda, la cosecha de todo su estudio y esfuerzo, pero no para ella, en su cabeza surgió una frase vieja, heredada de muchos silencios, la
cual se deslizó en su mente:
“Tuviste suerte.”
El síndrome de la impostora no aparece como una voz estridente, es un susurro, un eco, un habito mental que se activa justo cuando deberías sentirte más fuerte.
La paradoja es clara: la impostora no nace del fracaso, sino del éxito, aparece cuando te reconocen, cuando avanzas, cuando sobresales, cuando brillas con suma
intensidad.
En el caso de Elsa, la impostora no cuestionaba su inteligencia; cuestionaba su legitimidad. No decía “no sabes”, sino “no mereces”.
Este fenómeno psicológico —tan recurrente en mujeres altamente competentes—se alimenta de varios elementos:
- La narrativa social que desconfía de las mujeres exitosas.
- Los entornos laborales que premian el silencio femenino, no el liderazgo.
- La educación que nos enseñó a ser virtuosas, pero no visibles.
- La historia personal donde cada error pesa más que cien aciertos.
Elsa no se percató de que la impostora no era un defecto, sino una herencia social.
La voz interna de una mujer brillante no es un fenómeno espontáneo, es un proceso, un tejido que nos corresponde crear a cada una de nosotras, desechando las ideas preconcebidas que no nos corresponden.
La psicología lo explica así: la identidad profesional se afirma en la repetición de logros, pero se debilita cuando esos logros no se reconocen internamente.
La voz brillante tiene dos hilos:
° El hilo que afirma, es la voz del mérito: ¡Esto lo sabes! ¡Esto lo ganaste! ¡Esto lo construiste! ¡Esto lo mereces!, es la voz que narra la historia real.
° El hilo que cuestiona, es la voz del condicionamiento: ¿Y si no era suficiente? ¿Y si fallas esta vez? ¿Y si descubren que no eres tan capaz? ¿Y si fue un golpe
de suerte?
Este hilo no nace contigo, nace del entorno, pero como todo hábito mental, puede desmontarse.
¿Cómo desmontamos ese hilo para recuperar la voz?
- Nombrar la historia. El antídoto contra la impostora no es el silencio, es la memoria.
Cuando Elsa comenzó a reconstruir su camino —sus turnos, sus concursos, sus sacrificios, sus decisiones éticas— la narrativa cambió.
Lo que parecía suerte se reveló como trabajo, lo que parecía accidente se reveló como trayectoria, lo que parecía temporal se reveló como conquista.
- Identificar la fuente de la duda. La pregunta no es: ¿por qué dudo?, la pregunta correcta es: ¿quién me enseñó a dudar de mí?
A veces la respuesta es una frase de infancia, a veces es un ambiente laboral competitivo y masculinizado, a veces es un elogio a medias disfrazado de consejo.
Pero, saberlo ¡libera!
- Hablar aunque tiemble la voz. Una mujer no se vuelve fuerte antes de hablar, se vuelve fuerte porque hace que su voz sea escuchada, la seguridad surge de la
acción, no al revés.
Por eso, la voz brillante no es la que jamás duda, sino la que se sostiene incluso cuando la duda roza la piel.
El mayor giro en la historia de Elsa no fue convertirse en Jueza, fue algo mucho más íntimo y transformador: Dejó de pedir permiso para existir, dejó de justificar sus
credenciales, de minimizar sus logros, de pedir disculpas por saber, de suavizar su capacidad para que nadie se sintiera pequeño a su lado; y al hacerlo, no sólo
recuperó su voz: la amplificó.
Porque la brillantez no es un don reservado para unas cuantas, es un acto de resistencia, un compromiso con una misma, una decisión diaria de no traicionar tu
propia historia.
La impostora no desapareció del todo, pero perdió poder porque cuando Elsa la escuchaba, recordaba algo simple:
La firma siempre fue suya, la dedicación, el estudio y el mérito de su esfuerzo crearon esa voz firme y fuerte.
Esa voz… que siempre estuvo ahí, esperando que reconociera que el brillo que desprendía era suyo e inspirador.
Martha Magaña Jueza en retiro.